No a la usanza del Opus 49 de Brahms, sino al modo del poeta viajero que destituye -paulatinamente- la incertidumbre de una inevitable aventura, este poemario susurra también una canción de cuna. La destitución no es tragedia, sino pura vida gestándose y creciendo como un poroto bajo mi almohada, es decir, un flujo inevitable del hombre que se hace padre y éste, a la vez, se hace poeta. Aquí convergen la prosa y la imagen poética para dar forma a cierta trascendencia. Tríada Mayor rebasa el diario íntimo y busca dar con la tibia interioridad del amor, con la solidaridad de los cuerpos para hacerse sencillamente universal, común. Aunque este canto suceda íntimo, la verdad es que todo aquí se abre para dar con lo público que es la vida: Salía a caminar con un limón en el bolsillo: le hendía, nervioso, mi uña de padre inesperado. En este lunario habita un útero y dentro está la semilla, diseminando la inevitable viscosidad de Eros. Para que él viniera al mundo. Que mi vida no sea solo mía. La luna redonda es un signo y presagia el eterno retorno: la vida y la muerte no degradan ninguna sustancia, sino se incorporan como asuntos inevitables en este libro. Tríada Mayor es un poemario delicado y tormentoso, hecho de palabras limpias y genuinas, un canto fino que no cesa.